nos olhos nublados e frios,
na tempestade indomável como a alma
e na alma das coisas que a não têm.
Faltam estações além das de comboio,
estruturas circulares onde uma pessoa vai e volta
como aqueles suspiros que podem repetir-se na manhã seguinte.
Há demasiadas máscaras para tão maus actores.
Muitos actos para um guião subdesenvolvido.
Escasseia o sol na pele morena empalidecida,
tanto que por mais que a água nos espelhe
pouco ou nada reflecte em brilho.
Tornámo-nos pálidos e baços,
trupe anémica engolida em lã.
Bendita primavera das doces flores,
aproxima-te e leva o turbilhão de vento
que ele levará o grito adoentado
que por sua vez surgiu da revolta inactiva.
As pessoas estão cansadas, primavera.
Ombros nus desejam abraçar-te.
2 comentários:
gosto :)
mãe
A mãe anónima disse gosto. Nós dizemos: gostamos; gostamos; gostamos;etc.
Cotas
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