Falta primavera

nos olhos nublados e frios,
na tempestade indomável como a alma
e na alma das coisas que a não têm.

Faltam estações além das de comboio,
estruturas circulares onde uma pessoa vai e volta
como aqueles suspiros que podem repetir-se na manhã seguinte.

Há demasiadas máscaras para tão maus actores.
Muitos actos para um guião subdesenvolvido.

Escasseia o sol na pele morena empalidecida, 
tanto que por mais que a água nos espelhe
pouco ou nada reflecte em brilho.
Tornámo-nos pálidos e baços, 
trupe anémica engolida em lã.

Bendita primavera das doces flores,
aproxima-te e leva o turbilhão de vento
que ele levará o grito adoentado
que por sua vez surgiu da revolta inactiva.

As pessoas estão cansadas, primavera.
Ombros nus desejam abraçar-te.